我来自山村。那一年我跟随叔叔来深圳读书，刚来新班时，我看见同学们都穿着时髦的衣服，而我依然穿着土气的衣服，这让我心里十分自卑。我不敢和同学交谈，就一个人保持沉默。

有一次，老师要我填个人档案，档案中有一空格是父亲的职业。当时我心里极其苦恼，我是一个山村里走出来的孩子，我不怕条件艰苦，不怕跌倒疼痛，却害怕别人的歧视，说我是乡下佬，说父亲是个农民。父亲啊，你为何偏偏是个农民，让我在同学面前抬不起头!最后，那一空格我没有填上去，就这样搁着。

时间就这样过了一年，第二年暑假，我要回到乡下的父亲那里，帮家里忙农活。我没有向父亲诉说我在城里读书的“悲惨”遭遇，且这也是没必要的，因为父亲根本没有时间来听我这无聊的诉说。

父亲是个勤劳的农民。每天早晨，太阳还没醒，山也还没醒，父亲醒了。他用肩上的犁，划破山间小路上的黑幕。咳嗽声摇着树枝，惊醒了山。山的另一边，是块留有父亲的脚印的田。呼吸着泥土的气息，父亲醉了，他摇摇摆摆地在田中移动，稗草没了，田埂的杂草也不见了，却钻出一排排的禾苗。一扫排的禾苗，被父亲的手抚摸着，站得笔直。就像父亲教育我，要做笔直的人一样。

终于，禾苗和我，长高了。父亲的背后谷穗却弯了，一列列整齐地低着，是在向父亲致敬。这又让我看见宽厚的古铜色的父亲的背，赤裸在故乡的土地上。身旁躺着金黄的稻穗。父亲的背是一把刻满花纹的弓。

太阳火辣辣的，没有风。父亲的手不停地挥舞着。稻穗一茬茬倒下，划过父亲的手，刻下一道道口子，殷红的谷粒大的血珠渗了出来，父亲头也不抬。

天空很蓝，太阳无情地放射它的金箭。父亲的背上下起了雨，沿着沟沟壑壑，在背梁处冲出一条河流，熠熠闪耀着大理石的光芒。这光芒刺痛了我的眼，我的眼湿润了。不知怎的，父亲背上的汗水变成了泪水，涌上我的眼。

我的胸腔急剧膨胀，曾经平静的心海骤然掀起狂飚巨浪。我不知道是该赞美，还是感动，只觉得心里有苦涩的味道，艰难地泛起。

父亲的背，就像块不朽的碑，永远立在我的心上。

仍记得每当暮色降临，父亲撵着羊群，挥舞手中的枝条，而我则伏在父亲那暖烘烘的背上。父亲的背像棵树，庞大、粗壮、参天、茂盛，让我感觉好舒适。闻着父亲身上那淡淡的泥土的清香，只觉得那乡间的山路好短，好短哟。

而父亲一路上背着我，一路唱着山歌。山歌成为一只自由鸟，穿梭于深幽的丛林，飞翔于广阔的蓝天，畅意地释放内心的激情。

很快的，我又要回城里上学了。在我坐上来深圳的车时，只有母亲送我。望着山头的那边，此刻，我读懂了父亲。父亲是一位沉默的诗人，古老的土地是父亲永恒的诗页。而此时，父亲仍然在上面艰难地播种诗行。眼前不禁浮现出他的身影，他正在雷电下穿行，在风雨中穿梭，他用雄奇的信念，击退了自然的嚣张的恐吓。在天空之下，父亲辽阔的身影饱满了田野的视域。我相信，父亲是一位高瞻远瞩的伟大诗人，他几十年来，用血液写着一首长诗。而我依然相信，若干年后，我该是父亲笔下的最优秀的诗章。

当我回到学校后，我重新拿起笔，笔尖充满着自信和自豪，在个人档案中留下的空格处写下了，父亲是位伟大的诗人。

指导老师：李擎

味道

缓缓摇下车窗

夹杂着的稻草气息扑面而来

清新而让人迷恋

那夜的月

似春天里洗过的太阳

皎洁迷人

曾经不懂得家乡的美

不懂得家乡的味道

如此愚昧无知

再次踏进家乡的土地

才从懵懂中觉悟

家乡的味道

如此地熟悉而美妙

永远都那么让人眷恋

车飞驰着奔向家的方向

沐浴在清新的晚风中

休憩着

我相信

那样的夜

是每一个人都眷恋的

每一位诗人都留恋的

每一对情侣都迷恋的

甩在脑后的感慨

一下子又涌向前了

一直在纠结的心

似乎隐隐作痛

独自一人感慨着

回家的路上

泛着思念的味道

不是诗人的诗

八月荼花。

转身浅浅一笑，停留住盛夏的徘徊。

角落里，初秋的暗伤在汩汩流动。没有藉口的。

暮色四合。

落照浸染的天际。在晚风驰过的风口中昏昏欲睡。

午夜子歌。喑哑了黑白钢琴键的华丽篇章。

凭栏听雨声，遗漏背后的温热。

终露出失魂落魄的笑颜，投入旁观者的角色。一心一意不去回念。

至少，不在流殇中虚空，神色餍足。

不是诗人。

不像诗人。

不会吟诗，不能作赋。

百合，相遇。

杨柳，相别。

红豆，相思。

唇焦舌燥。

夏雨的滋味，没有颜色的。

如夜梦般飘渺虚无。如忧伤般暗暗蠕动。

在浸噬到咽喉之前，它就踏上了死亡的列车。

世界上，总是存在所不能抵达的角落。

只因为太固执。太贪婪。

所以去追逐。

所以去牺牲。

所以去幻想。

所以去，痛。

不是诗人。

不像诗人。

不知道落月书灯。不晓得西风驿马。

古老的芭蕉树，在残存的气息下，瑟缩着，诉说岁月的流逝。

谁要等待壶漏无声？只是时间过而匆匆。

暗香浮动，寒冷了思念的窗台。

蚊子，显得有点急躁不安。在虚设的艾草边做着蝴蝶的梦。

白蛾斜飞而过，终点是桌台的烛火。

斑点般的黑影是扑火灭亡的谶语。

世界上存在太多的谜语。

飞蛾为甚麽扑火？

不知道。

人为甚麽思量？

也不知道。

The__poor__blues。

蹩脚的忧伤。

分子般，正在慢慢的浸染。

流浪在街角。流浪在树梢。流浪在身体的每寸肌肤。

流浪在无处不在。

盛夏的风。寒冷的雨。鬼魅般的绪结。

剪不断。理还乱。

天明醒来。又是寂寞不住的风和雨。

晓梦窗纱。

窗台处，夏雨斜飞而入，在温热的脸庞上浸染忧伤的寒冷。

没有温度的亲吻。没有质感的轻愁。

面具太坚厚，所以感觉麻木许多。

幸福似乎已经来过，只是抽丝般浑然不觉。静悄悄的。

轻愁附满窗璃，徘徊在盛夏的每寸肌肤间。

没有流痕的。

孤独的黑色蚂蚁，爬行在指尖湿润的皮肤上。

生存永远是觅食的藉口。在彼此纷争间所以悲伤，所以苦涩。

不想朝拜心窝间忧伤的病句。准备续写幸福的断章。拼命给寂寞找点出路，在失败中无言结局。

生活的苦难是晦涩的病句，需要文字巧手的斟酌。

在刻骨铭心的记忆间，丢失了遗忘的感觉。

忧伤的布鲁兹。在华丽的盛夏间巡回演绎。

观众不会是它自己。

恋上单车行走的味道。

在街角，左转。右转。然后遇见幸福的身影。

八月荼花。

转身浅浅一笑，停留住盛夏的徘徊。

彼岸无伤。夏花正艳。

默默的去追寻。此刻忘怀。

忧伤的等待忧伤的落幕，观摩幸福的烟火。

忘却盛夏落幕的轻伤，做铁石心肠的船长，转身向彼岸起航。

向彼岸起航，起航。寻找自己本来的颜色，突破该死的钟罩。

不是诗人。

不像诗人。

不做诗人。

参不破诗人的把戏。

无趣的。

所以可笑的

诗人与玫瑰

诗人爱站在窗台边，成为别人的风景.

与他一起成为风景的，还有窗台上的一株欲放的玫瑰.

六月的天真闷.诗人想着天上软软的白云，想着楼下池塘里那些娇人的荷花，诗人在天马行空.他在这闷热的天气里还能想像出花前月下的美丽，柔美与心醉同在，诗人似乎要肝肠寸断.雅致的浮莲，水上的涟漪，荡着诗人的心，可一提起笔，却不知从何下手.慢慢的，白云变成了柔软的枕头诗人困了，放下笔，于是凉椅晃着，诗人酣睡着.

一场暴雨正在悄悄来临.

没有人注意到诗人窗台上的那株含苞欲放的花蕾，是那样的娇艳美丽.可惜她是一朵玫瑰，诗人从不亲昵的玫瑰.她太清高，太华贵，太有世俗的味道，所以诗人一直都看不到她.

她其实也是个多情的女子，也孤独地站在窗台上，望着天空.她也是美丽的花啊，她象征着纯洁与爱情，可上天偏偏给予了她那样血腥的红，远远比不上诗人眼中莲花圣洁的白.在诗人心中，她不是纯真善良的女子，她是红尘女子，是红颜祸水.

火一样刚烈的女子，迎着这暴风雨开放了.雨水打湿后妩媚的红，微微张开的花瓣，恰似绝代佳人的丹唇，让人心动不已.她在风雨的背景里闪烁，嫣红已不再刺眼.她含着没有人了解的悲伤，让风撕裂她的脸颊.她是怎样美丽的女子啊，在她美丽的背后，又掩藏着怎样的哀愁啊，只怪诗人从不正视她，从不.

在诗人的心中，永远都隔着那条伤心的审美界线.

玫瑰的花瓣开始下落，她孤零零地立在那儿，一道忧伤的风景.她等待天晴，却又害怕诗人醒来后看到她失魂的样子，禁不住低下了头.

命运伸出手来，她无能为力.

渐渐，有彩虹爬上了诗人的窗，映着零落的玫瑰残落的红.诗人睁开眼睛，看见满地的嫣红，与那株奄奄一息的玫瑰.哦，多美!诗人欣喜若狂，提笔挥洒……

也许，诗人永远也不会知道，在他错过的风雨中，曾经绽放的她，是怎样娇美而又忧伤的一朵……

端午的味道

端午的味道我将日历轻轻翻动，刹时，目光停留在农历五月五日那一天，日期下三个文字散发着一股又一股诱人的芳香：端午节。这芳香袭入心房，百种味道缕缕交织，便是这无法言说的芳香——这端午的味道。端午的味道是粽子送来的清香。粒粒香软的糯米，两颗甜蜜的枣、两片碧绿的粽叶、再一根彩色丝线紧紧缠绕——一只香粽尽是端午之香。一口轻轻咬下去，温热的糯米仿佛入口即化似的，唇齿间尽是端午的味道。端午的味道是春夏之间江水送来的空气中渗透的气息。这样的气息，除了一份水上的清新，更是端午赛龙舟的火热。江上，几艘龙头船齐头并过，争先恐后地前进。船上，大鼓擂，振奋人心的鼓声催促着人们手中的桨加快地划，疾速地划。江两边的观众的一声声呐喊，仿佛也在迅速回执着这初夏的空气，端午的味道透着火热的气息，好像使人提前进入盛夏季节。端午的味道是屈原的人格芬芳与诗句的韵味悠长。多少年前，诗人屈原纵身一跃，汨罗江从此祭奠着这位高风亮节的诗人，后人前来瞻仰，寄托哀思，只留一句流传千古之诗：路漫漫其修远兮，吾将上下而求索。不息江水，从此盛满这样的芬香，一路奔流！端午的味道是……百种思绪缕缕交织，便是这无法言说的芳香——这端午的味道。所以，在五日五日这一天，请用你的嗅觉、味觉和心灵去感受这，端午的味道！合肥市第38中7（4）班李鑫澳